Y grita el ruiseñor muerto en mis ojos.

Grita el cristal de las gafas rotas
por aquella lagrima punzante y afilada.
Grita el libro mutilado y herido.
Desangrándose sobre la vieja butaca.
Grita la flor su agonía romántica
en manos de la adolescente.
Grita el corazón del poeta cada noche
en un agudo escalofrió azul.
Grita el óxido del clavo que atravesó
la muñeca del crucificado.
Grita un alma apuñalada por la melancolía.
En su pequeña prisión
Grita la luna cada noche encadenada
a su propio sueño y sombra.
Grita el labio herido en su piel.
por la cicatriz caliente y roja del beso.
Grita la ciudad rasgueos de guitarra
y puñaladas de niebla.
Y grita el ruiseñor muerto en mis ojos.
Tú partida amarga.