Mis manos.

Mis manos.son dos plumas arrancadas
al ángel de la melancolía.
Dos mariposas que gimen en silencio
ante la muerte de la lírica.
Y que tienen cicatrices de tinta y luna
de tantas veces como me clave una lágrima
para sangrar una poesía.

Mis manos gritan por cada una de sus lineas
con voces de poetas muertos.
Y entre mis nudillos crece una rosa de cristal.
que clava sus raíces frías.
El cadáver de una mariposa muerde mis dedos
con sus dientecillos de ceniza.
Y hay bajo mis huesos, rotos por el peso de la pena
el corazón momificado de una niña.

Mis manos sufren por cada uno de sus poros
por todas las tumbas vacías.
Cuyos muertos sin nombre y sin rostro
gimen en la cuneta fría.
Y entre mis venas se abre una navaja y un tintero
que supuran noches malheridas.
Y son cada uno de mis lunares, pequeños pozos
donde se hunde las alegrías.