Que importa el dolor. ¡Que importa!

El tiempo.
El rosario.
Y la sangre.
Una manzana con rostro de calavera
se vuelve polilla en el plato.
Y aquel corazón que corte con la navaja
es hoy un pequeño pájaro.
Quiero soñar el sueño de la luna
sobre tu espalda.
Y respirar la húmeda tierra
de tus lunares.
En medio de un mar de violines
quiero desatar mis venas.
Y escribir con mi sangre
el mas bello de los poemas.
Me miro al espejo
y no reconozco al espíritu rojo
que habita al otro lado.
Antes sin embargo
podía reconocer la imagen distorsionada de la lírica
con mis ojillos cerrados.
Quiero levantarme la piel del pecho
con el filo de una lágrima.
Y dejar que las estrellas coman
de mis latidos y de mis pasiones.
Clavando en mí, sus dientes de acero y de espuma.
Hasta dejar mi espíritu reducido a su sombra.
Aquella mariposa atrapada
entre las paginas del libro
Es hoy una rosa que grita con voz de niña
y rumor de río.
Quiero un coro de luciérnagas cantando
dentro de mis parpados.
Y al ángel de la infancia.
dormido sin piel sobre mis labios.
Un pétalo de plomo.
Un labio. Y una bala.
Mis manos en las trincheras,
La felicidad no vale nada.
¿Que sabe el poeta de la vida?
¿Que sabe el poeta de nada?
¿Que sabe el romántico que sueña con rosas en su garganta?
Nadie conoce el dolor asesino y agudo
de un alma herida por la nostalgia.
El corazón es un pozo lleno de arañas.
Y la melancolía una paloma con las alas arrancadas.
La noche viene con cicatrices de lirios
Y navajazos de escarcha.
Y aquella constelación a la que le rezaba
se volvió una luciérnaga de sangre y ceniza
cayendo sobre sobre mi ventana.
Quiero romper el cristal en el que  habita mi pájaro azul.
Quiero cortarme con ellos
el contorno de mis labios y la yema de los dedos.
Que importa el dolor
¡Que importa!
Que importa la felicidad.
¡Que importa!
Mientras unos andan buscando
sú cupido perdido entre los versos de Salinas y Neruda.
Yo ando buscando,
mi verdad desnuda de piel y de llanto.
Entre las fosas que ocultaban en sus entrañas,
zapatos de niños y cuentas de rosario.