Muerta esta la flor de mi sangre.
Oculta la luna de mis ojos.
Herida la mariposa de mi piel.
Y hay una niña de barro
que se consumen con mis lágrimas.
Volviéndose una deformada calavera
de lo que alguna vez fue mi infancia.
Hace mucho tiempo que mis poemas gritan
con voces de jilgueros convertidos en sombras.
y que mi espalda es un monte
donde se ejecutan recuerdos cada madrugada.
Hace mucho que mis sueños
ocultan oscuros dientes y muerden mis realidades.
Con sus dentelladas violentas.
Que quiero una vida que no oculte cuchillas
con cada latido.
Y no sentir como siento cada noche roja
el arañazo azul de la melancolía.
No vivir con la frente abierta con la cuerda del violín.
No desangrarme en horas convulsas
y melodramáticas.
Que no son sino lapidas
en el cementerio blanco de mi risa.
Un regusto amargo en mi boca me recuerda
la sensación que deja un beso cuando se descompone.
Y se vuelve manzana de barro
y una mutilada polilla.
Quisiera sacarme las venas
como si fueran profundas raíces .
Para arrancar junto a ellas mi flor de sangre muerta.
Y dejar de sentir ese dolor profundo.
Ese dolor de noches convertidas en trincheras.
Donde mi alegría era un ruiseñor
del que solo quedó su perfil sobre los lunares de mi mejilla.
y su pequeña calavera.
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