Cada ochenta años
hay un muerto que grita
con plomo y sangre en la boca.
Y las paredes escupen tiras de piel.
Y restos de papel y de navajas
que dejan el paisaje roto en mil latidos.
En el cementerio mas cercano
hay una enredadera de lirios que solloza.
Y un ramo de balas con rostro de calavera.
Rabiosas telarañas del hoy,del ayer,¡del nunca!
Labios y garganta que gritan
Con dolor de plomo por las calles vacías.
Yo vi a un niño que arrancaba las plumas a un ángel.
y a una anciana que lloraba cristal y ceniza
sobre unas sabanas profanadas.
En cielo una luna sonríe
mostrando sus cuchillas blancas.
Y en la cima de un árbol hay una trenza descolgada.
Sangre y papel periódico.
Esquelas donde se escriben cuentos con finales grises.
Y casquillos de bala entre dos mares.
Ochenta años dormidos.En el limbo del dolor y de la muerte.
Bajo tierra hay un pulmón que respira
Raíces de plástico. Y antiguas fotografías.
En el alambre hay un gallo que canta.
Y en lo alto de la tapia una pistola que vomita
Mascaras deformas por las larvas putrefactas del olvido.
Y en cementerio sin tumbas
hay un muerto que cada ocho décadas
grita con plomo y sangre dentro de su boca.
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