¡Ay mis quince años!
¡Heridas de mis quince amores!
Quince son las cicatrices
que me sangran cada noche.
Tengo en mis venas
atravesadas los tallos de quince flores.
Y en mi piel la mariposa del ayer
destiñó sus quince colores.
Quince son lunas muertas
sobre la palma de mi mano.
Quince los cupidos que me gritan
con voces de lirio blanco.
¡Ay mis quince años!
¡Heridas de mis quince amores!
Quince son las raíces ocultas
en el cementerio de mis flores.
No hay comentarios:
Publicar un comentario