Duele la afilada raíz
de lágrimas y maquillaje
que hay dentro del pecho.
Que se retuerce como un puñal
sobre una herida abierta
recordando lo mucho que te quiero.
Haciéndome sentir con poética nostalgia
la hora oscura y fatal .
En la que se volvieron pequeñas muertes
controladas.
Y pequeños pétalos de fuego.
Y sangre.
Todos y cada uno de tus besos.
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